Esquela XXVI: Poema

La dificultad que tenemos siempre los poetas...
Es que los demás en su desastre quieren...
A través de lo que nosotros escribamos...
Escaparse de su a veces oscura realidad...
Por eso Baudelaire como otros mas...
La fama, solo alcanzo en la tumba...
Si dibujase con mis palabras en tu mente...
Un cielo sin sol, o con oscuras nubes...
Lo verías feo, y hasta un punto detestable...
Porque talvez solo hoy, o en todo momento...
Pudieras llegar a verte, o sentirte así...
Pisa el barro con los pies descalzos...
Mójate en la lluvia de TU cielo gris...
Piérdete en los laberintos de tu mente...
Ensúciate, desespérate, ahógate, grita...
Sufre hasta no poder ni un poco mas..
Veras que la felicidad que encuentras...
Luego del dolor, el miedo y las lagrimas...
Te llena mas, te hace mas plena...
Que la que hubieses alcanzado...
Siguiendo el hermoso sendero...
de la felicidad sin dolor...
Que igualmente con estos versos...
te hubiese podido mostrar...
La poesía al igual que el amor...
Es siempre mas hermosa...
En un corazón que a odiado...
Se ha desesperado o sentido miedo...
Porque la plenitud de la calma siempre llega...
Aun después de las mas virulenta tempestad.

Alexander Uslar



Discúlpenme, me autodenomino poeta. Tal vez ese sea mi error. Creerme siempre lo que no soy. Como muchos otros cuando lo escribí, lo hice pensando en algo que ya olvide... se lo mostré a una “amiga” y dijo que le gusto, me hace sentir bien, saber que tengo algo medianamente bueno en mi. lo que quisiera es saber que entiendes tu.